●于源浩　　冻土解裂时总带着一种隐忍的疼痛。那些细碎的冰晶在子夜时分簌簌消融，像无数把银钥匙同时转动，开启大地的门扉。清晨的田埂浮着层薄纱似的白霜，枯槁的蒿草茎秆间却渗出点点青斑，仿佛被遗落的星辰碎片。　　我惯常蹲在菜畦边观察这些早醒者。它们的叶片蜷曲如婴儿握紧的拳头，叶脉间蓄着隔年的风霜。邻家老瓦匠说这是“地气顶开了天灵盖”，果然第三日再看，那些青斑已连缀成蜿蜒的溪流，漫过赭色的土块，在断墙根下织出半透明的绿纱。　　最动人的莫过于残雪与青芽的相逢。溪畔背阴处尚存着去年腊月的积雪，边缘处却渗出翡翠色的潮痕。新草在雪绒被下舒展腰肢，将晶莹的冰粒顶成穹窿。某个倒春寒的清晨，我看见整片冻僵的草芽裹着冰壳，以为它们终究熬不过去，未料正午的日头斜斜一照，每根冰凌里都蜷着枚翡翠，分明是大地在锻造春天。　　扒开经冬的腐殖层，那些虬结的根脉仍在黑暗中游走，有的沿着蚯蚓的甬道延伸，有的钻进田鼠遗弃的粮仓。最倔强的根芽甚至顶穿了陈年树桩，在年轮裂隙里捧出星点绿焰。　　城里的孩子在草坪放风筝时，总嫌草色不够鲜亮。他们不知道真正的春草都藏在犁沟与石缝里，那些被车辙碾过、被霜刃割裂的，反而生得更泼辣。前日我在废砖窑背风处发现一片野荠菜，锯齿状的叶片托着细雪，根茎却红得透亮。掐断时渗出乳白的浆汁，竟带着阳光的温度。这让我想起母亲腌渍的雪里蕻，在陶瓮里闷了整个冬天，开春启封时也是这般腥甜的生机。　　暮色将合时，原野会蒸腾起淡青的雾气。新草与腐草的气息在风中交融，酿成某种令人鼻酸的芬芳。归巢的麻雀掠过草尖，翅羽间抖落的，不知是去岁的草籽还是今春的花粉。远处村落次第亮起灯火，而大地深处，无数细弱的根须仍在无声奔涌，像暗河，像血脉，像所有未及言说的心事，在永恒的循环里寻找光的裂罅。　　（来源：集美报）